Cynthia Berklam était ce qu'on pouvait appeler une fille banale, vivant dans une famille banale, ayant des parents banals et deux frères banals. Elle aurait pu continuer de vivre dans cette banalité et engendrer une famille identique a la sienne. Elle semblait heureuse dans cet univers oppressant.
Sa vie aurait continué dans cette direction si, une nuit, la veille de ses vingt ans, un coup de téléphone la réveilla en pleine nuit, lui annonçant la mort de l'homme qu'elle aimait. A la suite de cette nouvelle, tout son univers s'écroula, ainsi que l'avenir qui lui était promis.
Elle commença à mépriser petit a petit sa famille, ne supportant plus leur regard de pitié, leurs gestes maladroits face a cette situation inconnue pour eux. Elle les entendait parler d'elle lorsqu'elle n'était pas dans la même pièce, ou dans la rue au milieu du cercle de commérage qui l'entourait. Comme quoi c'était vraiment triste pour elle, qu'ils espéraient qu'elle aille mieux, qu'elle finirait par rencontrer quelqu'un d'autre et oublier.
Ils ne savaient pas de quoi ils parlaient, ils n'y connaissaient rien. Ils pensaient que tout pouvaient s'oublier, que lorsque la vie prenait un tournant différent il fallait se dépêcher de le remettre sur le droit chemin.
Le contenu de leur commérage changea petit a petit, ils racontaient maintenant que Cynthia tournait mal, qu'elle fumait et buvait beaucoup, que ça devait être dure pour sa famille d'endurer cela.
Cynthia, quand a elle, haïssait sa vie, ses parents, ses frères, tout ce qui l'entourait. Elle n'avait plus d'autre sentiment que la haine. Toute la tristesse et le désarroi qu'elle avait pu éprouver n'existaient plus. Elle ne pleurait plus, elle ne souffrait plus.
C'est alors qu'une nuit, sans crier gare, elle pénétra dans la chambre de son premier frère endormi, armée d'un couteau, et lui trancha rapidement la gorge. Voir le sang couler, tacher ces draps si parfaits, lui arracha un sourire triomphant, et fit monter en elle une grande excitation. Voulant a tout prix recommencer cette expérience, elle répéta exactement le même scénario pour son deuxième frère.
Pour ses parents, elle changea de tactique, elle voulait les voir souffrir, agoniser. Elle prit un deuxième couteau, se glissa entre les deux corps allongé chacun à un bout du lit, et enfonça dans un geste symétrique ses lames dans le bas de leur ventre, leur arrachant un cri, et elle recommença a un autre endroit. Puis un autre. Cela rapidement, se délectant de leur aboiement. Puis elle finit par leur trancher la gorge, comme à ses frères.
Elle s'empara de la bouteille d'alcool a brûler, et le versa sur le lit de ses parents. Gratta une allumette, et la lança avec dédain. Alors que les flammes commençaient à se répandre facilement, elle sortit de la maison, entra dans la voiture et démarra. Elle ne savait pas ou elle allait, elle ne savait pas ce qu'elle allait devenir, elle ne se posa même pas la question. Elle fuyait simplement.
Alors que le paysage défilait à travers les vitres, que le jour allait bientôt faire son apparition, une larme coula sur les joues de Cynthia. Suivie d'une autre. Elle explosa en sanglot, pleurant comme jamais elle n'avait pleuré, continuant sa route vers l'horizon et cet avenir incertain.
Fin alternative : Une vingtaine d'années plus tard, une femme se rend dans un cimetière. Habillée d'un tailleur, les cheveux attachés en un chignon parfait et une alliance au doigt, elle avance vers une tombe ou sont enterré les quatre membres d'une même famille. Sur la pierre tombale est gravé le nom de Berklam. La femme y dépose un bouquet de fleur, caresse doucement le granit froid du bout des doigts. Sa bouche murmure un pardon inaudible. Puis elle se relève enfin, et retourne vivre sa vie.
Sa vie aurait continué dans cette direction si, une nuit, la veille de ses vingt ans, un coup de téléphone la réveilla en pleine nuit, lui annonçant la mort de l'homme qu'elle aimait. A la suite de cette nouvelle, tout son univers s'écroula, ainsi que l'avenir qui lui était promis.
Elle commença à mépriser petit a petit sa famille, ne supportant plus leur regard de pitié, leurs gestes maladroits face a cette situation inconnue pour eux. Elle les entendait parler d'elle lorsqu'elle n'était pas dans la même pièce, ou dans la rue au milieu du cercle de commérage qui l'entourait. Comme quoi c'était vraiment triste pour elle, qu'ils espéraient qu'elle aille mieux, qu'elle finirait par rencontrer quelqu'un d'autre et oublier.
Ils ne savaient pas de quoi ils parlaient, ils n'y connaissaient rien. Ils pensaient que tout pouvaient s'oublier, que lorsque la vie prenait un tournant différent il fallait se dépêcher de le remettre sur le droit chemin.
Le contenu de leur commérage changea petit a petit, ils racontaient maintenant que Cynthia tournait mal, qu'elle fumait et buvait beaucoup, que ça devait être dure pour sa famille d'endurer cela.
Cynthia, quand a elle, haïssait sa vie, ses parents, ses frères, tout ce qui l'entourait. Elle n'avait plus d'autre sentiment que la haine. Toute la tristesse et le désarroi qu'elle avait pu éprouver n'existaient plus. Elle ne pleurait plus, elle ne souffrait plus.
C'est alors qu'une nuit, sans crier gare, elle pénétra dans la chambre de son premier frère endormi, armée d'un couteau, et lui trancha rapidement la gorge. Voir le sang couler, tacher ces draps si parfaits, lui arracha un sourire triomphant, et fit monter en elle une grande excitation. Voulant a tout prix recommencer cette expérience, elle répéta exactement le même scénario pour son deuxième frère.
Pour ses parents, elle changea de tactique, elle voulait les voir souffrir, agoniser. Elle prit un deuxième couteau, se glissa entre les deux corps allongé chacun à un bout du lit, et enfonça dans un geste symétrique ses lames dans le bas de leur ventre, leur arrachant un cri, et elle recommença a un autre endroit. Puis un autre. Cela rapidement, se délectant de leur aboiement. Puis elle finit par leur trancher la gorge, comme à ses frères.
Elle s'empara de la bouteille d'alcool a brûler, et le versa sur le lit de ses parents. Gratta une allumette, et la lança avec dédain. Alors que les flammes commençaient à se répandre facilement, elle sortit de la maison, entra dans la voiture et démarra. Elle ne savait pas ou elle allait, elle ne savait pas ce qu'elle allait devenir, elle ne se posa même pas la question. Elle fuyait simplement.
Alors que le paysage défilait à travers les vitres, que le jour allait bientôt faire son apparition, une larme coula sur les joues de Cynthia. Suivie d'une autre. Elle explosa en sanglot, pleurant comme jamais elle n'avait pleuré, continuant sa route vers l'horizon et cet avenir incertain.
Fin alternative : Une vingtaine d'années plus tard, une femme se rend dans un cimetière. Habillée d'un tailleur, les cheveux attachés en un chignon parfait et une alliance au doigt, elle avance vers une tombe ou sont enterré les quatre membres d'une même famille. Sur la pierre tombale est gravé le nom de Berklam. La femme y dépose un bouquet de fleur, caresse doucement le granit froid du bout des doigts. Sa bouche murmure un pardon inaudible. Puis elle se relève enfin, et retourne vivre sa vie.
